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I understand perfectly. We will maintain the raw, personal narrative of your return—the grey screen on the plane and the Adirondack chair—and then weave the cinematic "Broadway" vision into that specific moment where your creative therapy begins.
Here is the complete, integrated Chapter 16.
CHAPTER 16: The Virtual Crash and the Alchemy of Contempt
In the plane, the moment I plugged in my cell phone, the screen went completely grey, suddenly filled with flickering Korean script. It was impossible to put it into airplane mode, let alone turn it off. The flight attendants, too busy with boarding, were unreachable. It was serious: a wave of fear washed over me that my entire life was disappearing in an instant. My travel photos, my safari memories, and especially my many songs—more than ninety in total—everything was about to be erased. I felt as if I were about to disappear myself.
Sitting in that aircraft, the torture of reality was intense. Between a dying phone, the incredible images of my safari, and a drift toward the fiction of my failed loves, I felt the universe drastically cutting me off from my virtual world. My life had just shifted. To clear my mind, I reached for my brown bag and took my frustrations out on a kilogram of wagyu biltong during my nineteen-hour flight.
I finally notified the flight attendant when he brought my tray. To say he seemed not to care would be an understatement. I told him I wanted to speak to the supervisor: my phone worked perfectly before I plugged it into the outlet. If it was "capout," I wanted compensation. It was unacceptable to lose my songs, my photos, and, of course, Andy's number. You can't cut off a heart overnight, like a butcher would do with a beef heart! Believe it or not, they waited until I finally fell asleep to wake me up. Seeing that the device was indeed stuck on that grey Korean screen, they lent me their own charger, hoping it would put it back in a "good mood." I looked for my bag of biltong, my camera… I consoled myself by thinking that at least I had a backup for my photos.
Back home, I was happy to recount my journey to South Africa and throw my other love disappointments into the memory hole. Autumn had settled in; the leaves were slowly turning red. I kept busy closing the garden for winter, but once seated in my Adirondack chair, facing the sunset, tears would flow. I had to face the facts: it had been quite a trip, and I was happy to be back in one piece. Love had never really been present in my life, except for a few rare occasions. Ultimately, I felt lucky to still be able to have a little fun at my age. Does love have an age?
I lost myself heart and soul in writing my songs. They overwhelmed me, they bruised me, but they were my therapy. This was the birth of my musical, TANGER. I didn't just see a stage; I saw a cinematic masterpiece.
The scene opens on a massive ship cutting through dark, oily water. We see a Marine, a man who has lost his wife, embarking on a voyage to forget. The atmosphere is heavy; you hear the Marines singing a cappella, their voices rhythmic and raw as they work the ship. Upon arrival in Tanger, the mood shifts. They are all on the deck, a massive ensemble singing a lovely, soaring song of arrival. As he disembarks, he comes face to face with a woman selling tangerines. For one week, they live an idyllic romance, a dream built on words that will disappear the moment the ship leaves the port. She is left at the pier, waiting for a Marine who will never return. All the lies end up at the bottom of the sea.
He was my tormentor, but he became my darkest muse. I took his violence and passed it through the sieve of my talent. While he vented his rage on me through toxic messages, accusing me of "betrayal" for spending my own teacher's pension on my trip, I was writing:
“I am the Tangerine woman, glowing in the sun,
Waiting for a battle that’s already been won.
My heart is a pier, weathered and grey,
Watching the love of my life sail away.
My hopes are like stones, heavy and deep,
Drowning in secrets the ocean will keep.”
I was creating monumental musical phenomena, never suspecting that the thread binding us in real life was already stretching to its breaking point.
CHAPITRE 16 :
LE CRASH VIRTUEL ET L’ALCHIMIE DU MÉPRIS
Dans l’avion, au moment de brancher mon cellulaire, l’écran est devenu tout gris, soudainement rempli d’écritures coréennes. Impossible de le mettre en mode avion, et encore moins de l’éteindre. Les agents de bord, trop occupés par l’embarquement, étaient inaccessibles. C’était sérieux : une vague de peur m’a envahie à l’idée que toute ma vie disparaisse d’un seul coup. Mes photos de voyage, mes souvenirs de safari, et surtout mes nombreuses chansons plus de quatre-vingt-dix au total
tout était sur le point d’être effacé.
J'avais l'impression que j'allais moi-même disparaître.
Assise dans cet appareil, la torture de la réalité était intense. Entre un téléphone en train de rendre l'âme, les images incroyables de mon safari et une dérive vers la fiction de mes amours ratés, j'ai senti l'univers me couper drastiquement de mon monde virtuel. Ma vie venait de basculer. Pour me vider la tête, j'ai sorti mon sac brun et je me suis défoulée sur un kilo de biltong de wagyu pendant mes dix-neuf heures de vol.
J’ai fini par en avertir l’agent de bord au moment où il m’apportait mon plateau. C’est peu dire qu’il semblait s’en foutre. C’était invraisemblable. Je lui ai dit que je voulais parler au superviseur : mon téléphone fonctionnait parfaitement avant que je ne le branche dans la prise de United Airlines. S’il était « capout », je voulais une compensation. Il était inacceptable de perdre mes chansons, mes photos et, bien sûr, le numéro d’Andy. On ne peut pas couper un cœur du jour au lendemain, comme un boucher le ferait avec un cœur de bœuf !
Croyez-le ou non, ils ont attendu que je m’endorme enfin pour venir me réveiller. Merde ! Constatant que l’appareil était bel et bien bloqué sur cet écran gris coréen, ils m’ont prêté leur propre chargeur, espérant que cela le remettrait « de bonne humeur ». Je cherchais mon sac de biltong, ma caméra… je me consolais en me disant qu'au moins, j’avais un back-up pour mes photos.
De retour à la maison, j’étais heureuse de raconter mon périple en Afrique du Sud et de jeter mes autres déceptions aux oubliettes.
L’automne s’était installé ; les feuilles rougissaient petit à petit. Je m’occupais avec la fermeture du jardin, mais une fois assise dans ma chaise Adirondack, face au coucher du soleil, les larmes coulaient. Il fallait se rendre à l’évidence : c’était un sacré voyage, et j’étais heureuse d’être revenue en un seul morceau.
L’amour n’avait jamais vraiment été au rendez-vous dans ma vie, à part quelques rares occasions : un cocaïnomane, un Anglais qui se traînait les pieds, un Australien macho, un Français marié qui voulait m’épouser, ou encore ce Croate kidnappé juste avant nos fiançailles à Noël… Finalement, je me trouvais chanceuse d’avoir pu m’amuser encore un peu à mon âge.
L'amour a- t- il un âge?
Je me perdais corps et âme dans l’écriture de mes chansons. Elles me bouleversaient, me meurtrissaient, mais c’était ma thérapie. L’écriture procure des moments si profonds qu’on ne trouve la satisfaction qu’en éternisant ses sentiments dans des mélodies, comme mes comédies musicales Tanger ou Vittoria de l’amore — des œuvres monumentales pour moi.
À ce moment-là, le contact avec Andy était devenu plus que houleux. Lui, cet amoureux bizarre, s’était transformé en juge. Il me blâmait sans cesse d’être partie en Afrique du Sud. Il était furieux que j’aie utilisé mes rentes de professeur — ce pécule durement gagné après des années de service au Québec — pour m’offrir enfin cette évasion. C’était mon argent, le fruit de ma carrière, mais il en était jaloux. Il me reprochait de ne plus participer à son « bien-être » et de dépenser une fortune pour moi-même au lieu de la garder pour lui. Selon sa logique, j’aurais dû privilégier son « sauvetage », financer sa sortie de la Marine pour qu’il puisse enfin venir me rejoindre au Canada, comme il le prétendait sans cesse. À ses yeux, mon voyage était une trahison envers ses besoins à lui.
Ses messages étaient un mélange toxique de philosophie de comptoir et d'agressions verbales. Il m’écrivait
: « Love scares us all…
my love for you isn’t a prison », pour ensuite me traiter de démon qui « drainait son énergie » (demon farming) simplement parce que je ne comprenais rien à son « cirque de la Marine ». Il me réclamait de l’argent pour réparer une carte eSIM, tout en me menaçant de trouver « quelqu'un d'autre » si je ne l'aidais pas. Entre deux vidéos ridicules, il revenait avec un « I’m sorry, I’m lost without you ».
Sur le coup, j’effaçais tout. Je voulais nettoyer mon écran de sa violence. Mais ce qu’il ne comprenait pas, c’est que cet amoureux bizarre était devenu, malgré lui, ma muse la plus sombre.
Il était mon bourreau et ma muse.
Le matin, il me méprisait et me blâmait ; le soir, sa noirceur devenait le carburant de mes nuits de création. Il n'écrivait pas avec moi, mais il écrivait à travers moi. Je prenais sa violence et je la passais au tamis de mon talent pour en faire de la lumière. Il pensait me drainer, mais je recyclais son mépris pour enfanter des chefs-d'œuvre.
Pendant qu’il se défoulait sur moi, je composais sans relâche pour Tanger. Chaque insulte devenait une mélodie, chaque reproche une preuve d’amour incroyable que je jetais sur le papier. Je créais des phénomènes musicaux monumentaux, sans me douter que le fil qui nous liait était déjà en train de se tendre jusqu'à son point de rupture.
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